Sí, claro; la prisa de un teclado es funcional, más no es su beneficio natural.
No pasará mucho tiempo, para caer en la torpeza, de cierta falta de destreza.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
*Jan van Eyck. Heilige Barbara van Nicomedië. 1437
Etiqueta: Víctor Hugo Ávila Velázquez
Uso de cactáceas. Víctor Ávila.
Las aves dentro de mi casa me preguntan ¿Te gusta mi plumaje, Víctor? Claro que sí, me encanta, les contesto y me marcho con una sonrisa bien fingida. Ante el espejo me miro la piel ¿qué soy, putamadre? me pregunto, frunzo el ceño y me doy la espalda, a escondidas de mí muestro mi peor mueca y se me arruga todo el rostro, entonces me muerdo los labios y siento como me pica algo en la sangre, dentro de mi algo hierve ¡Tengo que vaciarme, háganse a un lado, idiotas! digo y nada ni nadie se aparta, todo lo que no veo me estorba hasta a llegar a mi desagüe… Rabioso me espino con el cactus más viejo de todos porque ese no me juzga, me conoce desde hace diez años… Ahora sí, todo está mucho mejor, respiro y cavilo.
Más tarde me asomo por la ventana y tengo la dicha de que un árbol engreído me esconda a la ciudad.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
*Paisaje con cactus. Diego Rivera. 1931.
Huida. Víctor Ávila.
Tan infame como tu galopante sonrisa
voy pronto con la maleta revestida
no admito que tu amor sea intermitente.
Que los detalles causen sus memorias
de tus pecosas piernas educándome
de tus órbitas rosadas perturbándome
de tus dedos dentro de mí hasta el final.
Y que no me he confiado de las mujeres
me fié en lo masculino que escondían
bendito huracán que envolvía mi pudor.
Que me amparaba de tu equilibrio
de la cuerda floja, que se afloja
mientras tú te acaricias sobre mis libros
mientras tú te acaricias sobre mi ausencia.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
* Rembrandt Harmenszoon van Rijn. The Prophetess Anna. 1631.
Postergar los vientos que avivan. Víctor Ávila.
A la histeria
se le deja caer
sobre hojas secas,
ya mañana
vendrá la flama
para hacerla arder.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
* Lazo de unión Cecilio Plá y Gallardo. 1895.
Los veo con estos ojos. Víctor Ávila.
Saben quién soy yo: soy el hombre moreno, alto y de linda sonrisa que mira con ojos inquietos todo lo que está a su alrededor. Supondrán que sospecho demasiado, pero lo único que hago es observar, entonces la naturaleza de las cosas se refleja ante mí y veo, en cada uno de ustedes, a sus afligidos espíritus amarrados a la pared de la vanidad. No puedo salvarlos, ni siquiera puedo hablarles o acercarme porque me desconocen como perros cegados por el hambre, me quieren morder y yo no quiero ser mordido, entonces, eso me pone indiferente, camino y los olvido pronto, muy rápido cuando algo delicado pasa y distrae mi mirada y mis pensamientos… Pero hoy tengo compasión y voluntad hacia ustedes y les traigo estas palabras, porque que me doy cuenta de su anodina presencia en el universo y ante mis ojos están a salvo pues doy fe de su existencia ante la verdad que nunca quieren detenerse a observar.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
* Ilustración: Roman mosaic, Zeugma.
La tristeza tiene ritmo. Víctor Ávila.
Me detengo hurgando las tristezas
bajo a tus lágrimas mientras farfullas
cierro mi boca, tú cierras los ojos.
Alcanzaste el pesimismo,
hablas de conveniencias,
alargo mi jadeo, el tuyo enmudece.
Noche trágica de apretadas penas
-hay cerezas en pleno sol de invierno-
la soledad y tú parecen ser inseparables.
Te haré parar, detente,
es viento la risa en el suelo
has marcado un paso diferente.
Lento, todo ritmo sale de tiempo
tiempo, tiempo, tiempo
y no te callas.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
* Lucas Cranach the Elder The Fountain of Youth (1546)
Será mejor no hacer nada extraño y esperar a que el silencio llegue. Moisés Ortega.
Una lectura para Las raíces de un oasis de Víctor Hugo Ávila Velázquez.
I
Un oasis es, según la primera entrada de la búsqueda de su significado en internet: Un paraje aislado en el desierto en el que hay agua y crece la vegetación. La vegetación de ese paraje ciertamente tendrá raíces, raíces audaces que se aferran a la naturaleza movediza de las arenas desérticas. Y agua, un agua ideal que yace como milagro en el vientre del significado del desierto. Pero creo que las raíces que sostienen la idea del oasis, en sí mismo. No pueden ser otras que las palabras. Nada tan ideal – ni siquiera Dios- puede sostenerse si no es sobre un entramado de palabras y entonces, el agua y la vegetación y las raíces de este libro son ciertamente las palabras.
Y digo todo esto, que tiende un poco al soliloquio y quizás al desvarío, porque Víctor ha elegido nombrar a su segundo libro de cuentos, Las raíces de un oasis. Nunca me ha gustado buscar una justificación para los títulos de los libros que leo, pero casi siempre llega sola. He mencionado en clase a mis alumnos que el ser humano tiene dos obsesiones: la primera, es nombrarlo todo y la segunda: clasificarlo, ponerlo en una caja, saber qué es, para qué sirve y para qué no sirve. Para qué podría servir en el futuro… Entonces debo decir que ya que Víctor ha nombrado a su libro, mi mente trata inmediatamente después de leerlo, trata de saber qué es, a qué se parece, en qué parte del librero debe ser colocado. Diré lo siguiente: Las raíces de un oasis es, desde los ojos de este que lee y parafraseando a Esther Seligson en Vigilia del cuerpo:
Un paraje en el que la mirada al estallar, se hace palabra y la palabra, entonces, pide respuesta, se convierte en diálogo, diálogo de caricias que retornan a la mirada como espiral de voces mudamente articuladas, trenzadas en los dedos, en los labios, en el aliento que recorre los círculos de la espiral, burbujas de gozo de estar así, entrelazadas al mirar y al callar, al vaivén de murmullos que se ensanchan el espacio donde los ojos se aman con la palabra y la palabra se ama con la escritura.
II
Los que gustamos de leer sabemos que la escritura del género narrativo exige una disciplina y una fuerza especiales. El cuento es en palabras de la maestra Elena Beristáin una variedad del discurso que integra una sucesión de eventos de interés humano en una misma unidad de acción y cuyo origen es muy antiguo, ya que responde a la necesidad del hombre de conocerse a sí mismo y por lo tanto tiene su raíz en el subconsciente y en los mitos. Víctor cumple con esta premisa desde “La tempestad” cuento inaugural del libro en el que una pareja se debate peligrosamente su futuro, entre el amor y la religiosidad, enredados en una atmósfera de incertidumbre, creencias religiosas, los caprichos de la naturaleza pero siempre, aferrados a la voluntad de un Dios, que desde luego es indiferente y por demás (occidental y castigador).
El amor, la añoranza del amor. El desamor, la muerte, el infierno, la búsqueda del destino, el enfrentarse a él y la fragilidad de la vida son los temas de Las raíces de un oasis. En este libro hay una construcción de atmósferas que se pelean entre ellas por regalarnos las visiones masculinas y femeninas que constituyen la cosmogonía literaria del autor. Cito:
“Ya no sollozo, yo bramo, yo salivo y pataleo porque no tengo a la mano un caracol con su sonido vacío que me baste. Tampoco hay una mujer que me sonría para llevarme a otro infierno y sufro, sufro porque los hombres con sus uñas están cavando nuestras tumbas, mientras las mujeres, ya nos están velando.”
Conviven pues, en estas páginas las voces de Arreola, Rulfo, Shakespeare y Huidobro, todas juntas en la argamasa sólida que nos heredó el realismo mágico. La construcción de los personajes que hace Víctor, apuesta al retrato psicológico más que a la descripción literal. Hay en este libro espejos disponibles para mirarse en la situación de la infidelidad, de la pasión, la indiferencia y el arte. Pero hay sobre todo un espejo amplio en el que cualquiera que mire encontrará el amor y el respeto que nuestro autor le tiene a sus palabras, a las palabras de la literatura que se mezclan en su obra y desde luego el amor a su vida y a su oficio. “No hemos cavado tumbas”, “Leviatán” y “Las lagañas de Dios” son tres de mis títulos favoritos, ya que con la aparente sencillez del lenguaje del pueblo, Víctor nos regala realidades muy profundas matizadas con refranes y tintes de la “sabiduría popular” inscripciones que se nos han quedado pegadas en los ojos a aquellos que siempre estamos tratando de traducir el mundo.
III
Para cerrar este texto de presentación, más directamente diré que Las raíces de un oasis es un libro de cuentos que contiene en sus páginas 16 historias que Víctor Hugo Ávila Velázquez ha conjuntado de manera minuciosa y cuidada con la precisa labor de un curador que no ha dejado escapar una sola de las cosas que quería contarnos. Debo decir que Las raíces de un oasis es un libro que como objeto resulta hermoso, con una portada blanca que en el centro lleva una ilustración hecha por Amélie, hija de nuestro querido Víctor. El libro ha sido concebido – es que decir editado, me suena a poco- bajo el signo editorial de EFEBOS, proyecto independiente de creación y difusión de la literatura, que encabezan desde hace algunos años, Víctor y Melina. Y se ha impreso a finales del mes de octubre, en esta ciudad. Llamo ahora al silencio, sin hacer nada extraño y dejo a ustedes la siguiente parte que es la lectura de este libro.
Moisés Ortega.
*Portada del libro “Las raíces de un oasis”. 2018.
Una bala en la cabeza. Víctor Ávila.
En la sala, cuando se apagó el televisor y se quedaron a oscuras, por fuerzas que ella creía extraordinarias, su compañero de cama le habló.
– I have a bullet in my mind.
– No, in your head.
– No, I have a bullet in my mind.
– No, in your head.
– I have a bullet in my…
El televisor se prendió iluminando sus rostros, las últimas palabras, en ella, se quedaron como un eco sobrenatural, mientras él continuaba mirando su televisor con una sonrisa un poco infantil y ridícula.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
* Arturo Michelena. El niño enfermo, 1886.
** Cuento publicado en el libro: Retratos en marco de piedra en el 2010.
Afonía. Víctor Ávila.
Como se está
en silencio
el tiempo
se suspende
la vista
se sorprende
y la lengua
se estremece.
Víctor Hugo Ávila Velázquez.
* Clamdigger, 1935. Edward Hopper.
La baba del estúpido. Víctor Ávila.
La baba le caía lentamente sobre la entrepierna, estaba desnudo mientras veía el radio donde se escuchaba una voz gruesa que emitía un discurso. Su madre entró y vio que estaba mojado, “Ya te orinaste estúpido”, pensaba la madre. Por eso no te pongo ropa, hombre, le dijo, y apagó el radio. El hombre empezó a gritar, a la madre no le incomodó y con una toalla le limpió el pene, el hombre tuvo una erección. Ella se sorprendió, encendió el radio y se marchó con el rostro desencajado. El discurso siguió y mientras la baba del estúpido le caía de nuevo, su erección fue bajando con lentitud como su saliva que descendía en espesos hilos largos.
Víctor Hugo Ávila Velázquez
*Lucian Freud, Painter and Model, 1986-87
** Cuento publicado en el libro: Retratos en marco de piedra en el 2010.
