Haz aire con tus piernas largas
como un rehilete en nuestra cama.
Nada en mi rojo corazón
en tu lancha llamada apego
y usemos los besos como remos.
Háblame en la noche azulada
con tus gritos desesperados
de una niña extraviada.
No hay otra cosa
que el juego de niños
en las sucias mentes
de un adulto efímero.
Cecilia Ávila Velázquez.
* Ernst Ludwig Kirchner.
Caminemos juntas, amiga, que sola y afuera todo me es aburrido.
Volvamos a dormir plácidamente en el silencio que nos dio el hogar.
Mírame de nuevo con esa seguridad de que obtendrás tu pedazo de pan.
Vuelve a darme tu pata para recibir mis caricias.
Escúchame de nuevo y hazme creer que me entiendes.
Brinca de nuevo porque regresé por ti.
Ladra fuertemente al oír que un extraño toca nuestra casa.
Protégeme.
Vuelve conmigo porque saldré de casa…
Cecilia Ávila Velázquez.
* Svetlana Tartakovska. Woman in black.
5
Al niño le gustaban las historias que le contaban las
tortugas.
Los secretos parecen siempre algo a punto de morir.
Creció. La edad trae en sus manos la pericia del
coleccionista,
dejó el pantalón corto; compró unos frascos grandes.
Luego dijo que los mandamientos del Dios de su padre
no eran otra cosa que consejos parecidos a los de la
abuela.
En los frascos permanecía guardada la piel de los
momentos
que se parece tanto a la transparencia de la mañana,
al sosiego del crepúsculo,
incluso a las nubes de la noche.
Moisés Ortega.
* Ilustración: Lectura vacacional. Carl Larsson. 1916.
** Poema del libro “Autorretrato con seres que vuelan”. 2014. Editorial Ojo de pez.
Cuando niña
temía que el pozo
abierto en lo hondo del jardín
Fuera un ojo abierto
hacia el fondo de la tierra
una mirada
Que permita ver
la noche de los tiempos
Y rechazaba el antojo
de tomarlo como espejo
Tal era el miedo a que mi cara
en él se perdiera.
*Hélèn Cadou (1922-2014) Nace en Mesquer, Francia. Poeta.
** Ilustración de Jin Xingye.
El oído afinado dirige la vela sensitiva,
La mirada dilatada se despobla
Y un coro enmudecido de pájaros nocturnos
Atraviesa el silencio.
Yo soy tan pobre como la naturaleza
Y tan simple como el firmamento,
Y mi libertad es tan quimérica
Como el canto de los pájaros nocturnos.
Yo veo al mes inanimado
Y al cielo más muerto que el lienzo;
Y acepto del vacío
¡Su mundo enfermo y extraño!
* Ósip Mandelstam (1891-1938) Nace en Varsovia, Polonia. Poeta.
** Gustav Klimt. The Park. 1910.
Mi mujer me acusa de cargar el alma de un viejo
Llenando las horas con poesías herrumbrosa
Sin embargo sólo trato de vivir mí tiempo
Ahora, ella, se ha dado cuenta de su tiempo
Mi mujer al vivir crea poesía, volviéndose casi imposible escribirle algún tipo de oda.
Cuando veo que la poesía se encuentra en la lluvia que nos cae mientras corremos tomados de las manos, en las gotas que resbalan por nuestros labios mientras nos besamos.
Pablo Jara
*Jo March and Professor Bhaer. Norman Rockwell.
Me quedaré totalmente inmóvil
entre mis dos hombros.
Nadie me saludará.
No saludaré a nadie.
A los muertos podría hacerles señas
o enviarles una carta
firmada: “Su admirador”.
¿Cuál es el importe para la eternidad?
En todas partes acechan teléfonos,
listos a morder como escorpiones.
Cada puerta que se abre
es falaz, carnívora.
A veces quiero vivir olvidado
hasta por mí mismo.
Ni siquiera las moscas me visitarían.
¿Por qué entonces me palpita este maldito corazón?
* Lasse Söderberg. (1931- ) Nace Estocolmo, Suecia. Poeta y traductor.
** El hombre con el gato. Henry Sturgis Drinker (Cecilia Beaux, 1898).
